Aqui não há futebol. Não existe.
O Futebol em Macau resume-se a um fenómeno exótico, praticado em países distantes por fusos horários que divergem em oito horas para mais...ou melhor dizendo, para menos. Os chineses estão tão à frente, que até o futebol fica para trás. Por isso, futebol nesta terra resume-se à liga inglesa. E assim, é natal todos os fins-de-semana.
É claro que os ingleses sabem melhor que ninguém o que realmente significa ser rei em terra de cegos e, por isso, alimentam as suas crias estejam elas onde estiverem. Com Hong Kong a três passos e um sem número de ingleses a fazerem pela vida (e que vida...) por estes lados, a Premier League não descura e volta e meia, há hora do jantar daqui lá vai um joguito "pr'animar". É claro que o reverso da medalha é que um jogo de futebol às 11 da manhã, desse lado, é imediatamente classificado da coisa mais estúpida "que podiam inventar, mas são ingleses...não há nada a fazer". Facto é que a estupidez britânica dá lucro! E as restantes ligas europeias ficam-se pelo "bacalhau basta".
Pessoalmente todo este cenário não é mais do que puro sofrimento. É que acordar bem disposta com a confirmação de um lindíssimo dia de sol através da nossa janela ao que se sucede um vigoroso e magnífico duche na companhia das cantorias matinais de uma qualquer rádio com sotaque mandarim para culminar com o vestidinho ideal e o par de sapatos novinhos em folha da Miu Miu comprados em hiper-super saldos...tudo isto fica reduzido a "manhã de merda" quando se confere os resultados da liga nacional antes de sair de casa.
Pelo menos desse lado, tenho uma noite de sono para digerir a desgraça e, por vezes, umas cervejitas para ajudar a digestão...aqui o café nespresso passa-me a saber a trampa e o dia acabou mesmo de começar!
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